Hora do Mate

Amargo doce que eu sorvo, num beijo em lábios de prata.
Tens o perfume da mata, molhada pelo sereno.
E a cuia, seio moreno, que passa de mão em mão
Traduz, no meu chimarrão, em sua simplicidade,
A velha hospitalidade da gente do meu rincão.
(Glauco Saraiva)